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    身体重新往下沉，右腿依旧伸直悬空，膝盖弯曲，蹲下去——停——撑住——站起来。第二次。菜菜子数着，他的呼吸声从门缝里传出来，粗重的，带着一种节奏感，像一台老旧的鼓风机在超负荷运转。

    第三次。

    第四次。

    到第五次的时候，他的左膝开始发抖。不是细微的颤动，是那种肉眼可见的、大幅度的晃动，像一棵被风刮的树。他咬着牙，脸上的表情扭曲了，嘴角往下拉，鼻翼两侧的法令纹深得像刀刻的。

    但他没停。

    第六次。第七次。第八次。

    到第八次站起来的时候，他的膝盖发出了一声脆响——"咔"——菜菜子浑身一激灵，手指下意识攥紧了门框的边缘，指甲刮在木头上，发出轻微的刺耳声。

    越前停住了。

    他站在那里，单腿撑着整个身体，另一条腿悬在空中，整个人像一座摇摇欲坠的雕塑。汗已经把他的短裤浸透了，深色的布料贴在大腿上，腰间的松紧带被汗水泡软了，歪歪斜斜地耷拉着。

    他低下头，看着自己的左膝。

    菜菜子看见他的喉结上下滚动了一次。

    然后他蹲了下去。

    第九次。

    这一次蹲到最低点的时候，他的身体彻底失去了控制。左腿猛地一软，整个人往侧面栽倒，右腿在空中划了个弧线，肩膀撞在地板上，发出一声沉闷的钝响。他蜷在地上，双手抱住左膝，额头抵在膝盖上，整个人缩成一团。

    走廊里安静得能听见墙上挂钟的秒针在走。

    滴答。滴答。滴答。

    菜菜子站在门外，手还攥着门框，指甲已经把漆皮抠掉了一小块。她想推门进去，脚往前迈了半步，又停住了。

    她看见越前的手指在左膝上慢慢松开。

    然后他撑着地板，把身体重新撑起来。右腿伸直。左腿弯曲。蹲下去。

    第十次。

    这一次他没有站起来。

    蹲到一半的时候，左膝彻底不听使唤了，他整个人跪在了地板上，右膝盖先着地，然后是左膝，两个膝盖并排跪在那里，像一个在祈祷的人。他趴在地上，脸贴着冰凉的木地板，喘气声像拉坏了的风箱。

    菜菜子退后了一步。

    她的后背撞到了走廊的墙壁上，发出一声轻响。越前的头猛地抬起来，眼睛在黑暗中亮了一下——那是一种警觉的、锐利的光，像受惊的猫科动物。

    "谁？"

    菜菜子站在走廊里，月光从窗户照进来，刚好把她的影子拉得很长，一直延伸到越前的房间门口。

    "是我。"

    越前没说话。他坐在地板上，左腿伸直，右腿弯曲，一只手撑在身后，另一只手搭在膝盖上。汗还在往下淌，从额头到鼻尖，到下巴，到胸口，在地板上汇成一小滩深色的水渍。

    "你在干什么？"菜菜子问。

    她的声音听起来比她预想的要平静。也许是因为凌晨四点的困倦还没完全退去，也许是因为她已经习惯了越前做出各种让人血压飙升的事。

    "锻炼。"越前说。

    "锻炼？"菜菜子提高了音量，"你一条腿蹲到抽筋叫锻炼？"
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