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    深夜，万籁俱寂。

    林工独自一人，再次走上了那座名为“平安通道”的跨街天桥。

    他走到曾经被刻下“记住”字样的桥墩旁。

    凹槽处一如既往地凝结着一层厚厚的白霜，但在路灯的映照下，冰面上似乎有什么东西。

    不再是单词，也不是数字。

    那是一句由水汽凝结成的、完整的问话，字迹清晰得令人心悸：

    【你相信第七十九单元吗？】

    这是最后的质问，是“残响”在耗尽所有间接手段后，对它所能感知到的唯一知情者发出的存在主义呐喊。

    它需要一个信徒，哪怕只有一个，来完成自身逻辑的闭环。

    林工在桥墩前静静地站着，雪花无声地落满他的肩头。

    良久，他从口袋里掏出一支随身携带的、用于在管道上做标记的红色蜡笔。

    他俯下身，在那行冰冷的问话下方，用一种稳定而决绝的力道，轻轻写下两个字：

    不信。

    写完，他没有丝毫留恋，转身离去。

    第二天清晨，负责清扫天桥的环卫工人，一边用高压水枪冲刷地面，一边对着那块涂鸦嘟囔：“嘿，现在的小年轻，恶作剧都开始写哲学题了？”

    一股温热的水流冲刷而过，无论是冰凝的问题，还是蜡笔的回答，都在瞬间融化，汇入地面的积水，消失得无影无踪。

    林工知道，当最后的信仰被亲手否定，连鬼魂都无法借尸还魂。

    他彻底埋葬了那个名字所承载的、最后一丝超自然的重量。

    这场无声的战争，似乎终于结束了。

    日子恢复了某种程度的平静。

    林工依旧每天巡查着城市的地下脉络，只是心中那根紧绷的弦，松弛了下来。

    一个周末的下午，他提前下了班，没有直接回家，而是拐进了市中心一片即将被拆迁的旧城区。

    这里的巷子里藏着一个自发形成的旧货市场，空气中混杂着铁锈、旧书和尘土的味道。

    他漫无目的地走着，目光扫过那些被时代遗弃的物品——生锈的工具、报废的收音机、落满灰尘的黑白电视。

    他的脚步忽然停在了一个堆满废旧办公用品的摊位前。

    在角落里，一台米白色的塑料外壳已经严重泛黄的机器，安静地躺在一堆杂乱的电线中。

    它的外形方正而笨重，像一座被人遗忘的、小小的墓碑，上面布满了划痕和岁月的污渍。

    是一台报废的传真机。

    林工的目光凝固在那条狭长的出纸口上，那里仿佛蕴藏着一种早已断线的、跨越时空的沉默。

    他站在那里，一动不动。

    一种全新的、冰冷而陌生的逻辑，正在他的脑海里，悄然自行组装。

    　　


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